Um vento ensandecido
me canta à alma
feito sinfonia torta . . .
ou debandada.
A porta aberta
atenta
é sereia,
testemunha,
pura dor do que se quer,
ou mero aceno
fustigado
da vida devida
perdida . . .
E os móveis,
calados...
nenhum verso
ou suspiro...
João
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