TEU POEMA

Não sei do futuro
nem do presente.
De brinde, a vida me dá
mais vida!
Agradeço!

De presente
eu faço o futuro:
da dor, sonho,
do chão, céus,
da ladeira, um olhar.

Do amor,
não sei nada.
A vida me deu muito,
me empanturrou.
Vivi e amei
mais que a vida.

E a vida passou!
Os amores se deram,
fizeram, dançaram,
viveram
até não mais se poder.

E amei demais.
E te amei,
como nunca,
como a nada,
como um cantor  
perdido e endeusado.
Como um rei!

Minha rainha,
foste a estrada
e os atalhos,
o canteiro e a rosa,
a visão
e o sol que a desenha.
E me fui,
e te foste.

Hoje,
o que resta?
Amor que se recorda,
amor a se cantar
em versos, notas
e saudades.

Puro amor!
Amor de verdade,
como só a vida finita
consegue rabiscar
em cores eternas
e traços impossíveis.  

Amor único,
eterno, imortal.
Enquanto existir
mundo, átomos,
energia, vazio,
meus versos pra ti
ajudarão a compor
a eterna antologia
do Amor!

Desaba a vida

Desaba a vida
na noite.
Frio e canções
embebidos
de solidão.

Uma nota
me atira ao tempo
que vivi ...

Uma cerveja,
uma luz distante,
e a noite a revirar
meu mundo:

onde andará
o calor desenhado
há décadas?

DIA DAS MÃES

Oi, mãe!
Hoje eu não posso
te dar um presente,
um beijo,
nem um telefonema.

Não posso te dizer
que te adoro.
Nem vou te sentir,
me colar a ti.
Não vou ver o sol
a desenhar o mundo
lindo!

Hoje, tu estarás aqui,
sem me olhar,
me criticar,
nem me dizer que sou
lindo, estranho ...
único.

Que estranho, mãe!
Um domingo deste,
sem teu prato pronto
pra mim!
Só silêncio, mãe!

Cadê tua graça,
teu espanto, teu riso
esperto, complacente?
Cadê tua certeza,
tua crítica letal
a tudo que é falso,
tua ira a este mundo?

Por que, mãe?
Por que te foste?
Eu sei: teu direito.
Sei! Tu nos deste
a liberdade de escolher.
Mas, ir embora?
Assim?

Hoje, não vejo o sol,
nem vejo alguém
a me abrir o portão.
Hoje, só o silêncio
da rua, das panelas,
da TV.

Hoje, nada mais resta
a não ser uma luz
que insiste em entrar
pela fresta da cortina.
Um sinal de vida acesa,
a continuar ... viver ...
Mas, que vida será essa?
Que vida é essa
sem tua vida?


João

BARZINHO

A noite caiu cálida,
sem alucinados sons
nem ofuscantes signos:
só conversa jogada,
olhares discretos,
vida que se espalha
e se ajeita no tempo.

A moça bonita tenta
falar mais que os olhos,
sorrir, alçar qualquer voo ...
Esconde alguma coisa,
coloca atrás dos dentes,
e tenta voltar pra noite.

O velho solitário
trava um diálogo com o garçom.
A esposa quieta só observa
a noite a se desvelar;
às vezes fita o esposo
e tenta escutar o que lhe diz.

Pobre do cronista,
com tantos encontros,
se vê só, ele e a noite ...
Quem sabe um raio novo,
um sibilar intruso, um grito ...
No mais, um flerte com a noite...
e um gole ... outro ...

RÁPIDA REFLEXÃO - E MEIO SEM QUERER ..

Manhã de domingo! Um café na padaria, como acontece quase sempre. Depois, contrariando prescrição médica, um cigarro, enquanto penso no que poderá ser o domingo e a semana que se iniciam. Sentado num degrau do estacionamento, leio artigos do jornal de domingo. E praticamente todos me mostram um panorama sombrio. Marielle Franco é o foco das matérias; e não poderia mesmo ser diferente. Afinal, até mesmo o mais pessimista entre nós não pensaria, há uma semana, que um assassinato tão brutal viesse a acontecer. Um crime violento justamente contra uma defensora de direitos dos mais humildes, além de ser uma voz eloquente contra os abusos do poder (institucional ou não).

Jânio de Freitas, Hélio Gaspari  e Ruy Castro nos alertando para o que podemos resgatar na história mais ou menos recente de nosso país: cenas parecidas, correlatas e com a mesma sinalização deste assassinato brutal. Vejo, também, Hélio Schwartsman discutindo se as conquistas iluministas nos trouxeram de fato vida melhor. E, para coroar essa coletânea de indagações mais do que oportunas – porém tristes - a desafiar o lindo dia que começa, o querido Antonio Prata a dizer que, apesar de seu ofício ser a crônica, uma forma de “instalar sorrisos no canto da boca e não a liberação de gritos engasgados na garganta”, hoje é diferente. Sim, pois, hoje é “um destes dias em que perco a batalha, em que a busca pela delicadeza é pisoteada pelo mamute da revolta”.

Não sei o que penso. Minutos antes, discutia – por whatssap - com uma amiga que vive num país muito distante sobre ter ou não fé na profissão (que abraço há mais de 37 anos) de professor. Terá valido a pena? Que ânimos podem me fazer continuar? Como driblar o desalento e recolher forças para continuar a fazer a única coisa que acho que sei fazer? E, principalmente, como encontrar (ou construir novas) forças para continuar neste percurso? Afinal, sinto que já vi este filme antes. E já o estudei muito, nos textos de História do Brasil, quando procurei saber o que acontecera antes de me dar conta de mim. E, como sei que acontece com a maioria das pessoas que valorizam a vida, minha tarefa aqui é encontrar, sim, paliativos ou visões ideais que possam me fazer viver mais ... (Aqui, quis colocar complementos, adjetivos, advérbios ... mas sinto que a frase fará também grande sentido se terminar somente com o “mais”.)

De repente, um senhor, a quem apresento como Carlos S., me saúda e inicia um papo rápido. Dizendo ter 82 anos de idade, afirma que viveu os bons tempos desta cidade. Há 60 anos, relata, chegou de Portugal e se instalou bem aqui no bairro. Diz ter iniciado um empreendimento que se fez vitorioso. Que sua vida seguiu o rumo da grandeza que era o nosso país, o qual oferecia condições a todos os que quisessem viver em paz, e com uma certa dignidade. Mas, lamenta - com toda a sinceridade que uma atitude descontraída pode nos assegurar – o rumo que as coisas tomaram.

“Hoje” – afirma, com ar sério – “a violência tomou conta deste país. As coisas estão sempre piorando; não sei onde isso vai parar”. Em sua fala, um lamento sincero de quem tem filhos, netos e (pode ser) até bisnetos. A fala de quem gostaria que tudo fosse diferente. Ou, ao menos, que as coisas não houvessem degringolado como aconteceu. O lamento emblemático de um estrangeiro que se tornou até mais brasileiro do que muitos de nós. Uma fala contundente que me dá argumentos suficientes, dentro da minha reflexão eventual, para que eu abandone tudo e vá criar galinhas no interior. Penso, então: “este homem está me dizendo para desistir. É isto”! Porém, quase ao se despedir, pergunta o que faço e se encanta ao saber que dou aulas de filosofia, e que tenho grupos de alunos por Skype.

“O senhor dá aulas à distância? Que bom! Gostaria de participar! Mas, preciso de alguém que me ensine direito como operar o computador. Sabe como são as coisas: na minha idade é mais complicado”.  E deixa um recado no ar, enquanto recebe o meu cartão: “é preciso aprender como funciona este mundo; se não, as coisas ficarão cada vez mais complicadas para todos nós”. Depois, despede-se, acompanhado pela simpática esposa que acaba de chegar, e garante que vai me ligar. Parte sorridente e me deixa perplexo. Mais que isto, admirado.

Em nenhum momento valoriza minha ideia de ir para o interior criar galinhas ou porcos – a única tecnologia que domino razoavelmente, a ponto de iniciar “vida nova”. Pelo contrário, me ensina docemente: “as coisas estão do mesmo jeito em toda parte: tudo precisa ser diferente, em qualquer lugar”.

Minha cabeça, feito turbilhão, dá voltas e parece alternar voos estratosféricos com caminhadas lentas e suaves pela relva inocente. Não sei mais o que pensar. De repente, me olho e encontro um vazio. Estou oco ... Sem parâmetros, sem nenhuma certeza, sem nada. Meu futuro? Que futuro? E fico pensando que aquele homem talvez seja um sonho que me acomete acordado. Pode ser um embusteiro a fim de me confundir ... Ou, ouso pensar com um “riso no canto da boca”: “talvez seja a alma do Sartre que resolveu vir brincar comigo e dizer, pela boca do velhinho, que ‘não importa o que nos fizeram: seremos aquilo que fizermos com o que foi feito de nós’”.

Olho para o meu bolso e percebo que os cigarros acabaram. Meu bolso também está vazio. E parto para o carro, sem nada mais na mente. Só a certeza de que este encontro eventual me despiu, me lavou ... e me trouxe de volta ao velho nada. Bora preencher isto, então! Mas, como? De que jeito? Acho que vou voltar à padaria e comprar outro maço de cigarros.

João Luiz Muzinatti

18  03  2018

Aposta perdida

No mundo em que vivo, neste mesmo,
a dor é mestra. As ruas são palcos,
frios e revirados. Parecem labirintos,
repletos de armadilhas, tropeços,
sonhos incontáveis, planos gigantescos.
Sóis pálidos que surgem e se perdem: somem.

O que posso querer, aqui? Amor?
Mas que palavra é esta? Estranha!
Uma fagulha num imenso breu ...
Ilusão adornada, robusta ...  fugaz. E só!
De onde vem, e por que vem? E eu lá sei?
Será que não se trata de um delírio, apenas?

Que trazer de mim, nesta jornada?
Não me vejo como personagem raro
nesse meio enredo chamado vida,
onde o querer esbarra em pedras tortas,
pântanos e abismos. Não! Eu Não!
Sou folha leve: qualquer vento me traga.

Que esperar disso tudo? Brisa, sombra,
atalhos encantados, beleza? Eu? Justo eu?
De que me valem anos de estrada,
se as vistas se turvam e os sonhos
(poucos) já desabam? Milagres? Magias?
A vida foi jogo, aposta. E acho que perdi!

Que fazer, então, com isto que sobrou?
Afinal, ainda restam manhãs e luas novas,
e a vida sempre insistirá em pulsar.
Talvez um passeio por bosques silenciosos,
aqueles que não gritam nem se atrevem.
Ou pelas canções - a velha música - e dancar...

 

O QUE É O MEU AMOR

O que é o meu amor?
Ora, será que é alguma coisa?
Será que se constitui como algo em si?
Será que se materializa em presentes, gestos, lágrimas ou desesperos?
Posso garantir que ocupe um lugar qualquer, ainda que no intangível?
Quando penso nele, algo acontece. Parece que me assalta, se esconde, me atropela ... desaparece!
Não sei nem se posso evocá-lo de fato.
Só o que sei é que algo me toma, de repente, me faz intrépido, sonhador, abusado, voador, solitário, cantor, emudecido, afável ou violento.
A vida me joga de tudo, mas sinto que há algo que rebato e um tanto que assimilo.
O sol me ilumina tudo, mas meus olhos só veem uma parte.
A lógica né dita normas, regras, caminhos, mas, às vezes, o mais seguro para mim vem por acaso.
Estar vivo é bem supremo, mas, acreditem, tem hora que prefiro morrer para que alguma coisa não morra.
Será que tem a ver com esse tal de amor? Será que inventou-se esta palavra por não se compreender tais incoerências?
Bem diante de mim, ou dentro de mim, algo me surge. Não consigo capturá-lo. E ele vai, volta, vai ,  volta...
Amor?
Não sei! Só sei que, sem ele, a vida seria como uma linha reta, infinita... Sem qualquer outra direção possível.  Só isso!  Nada mais.

POEMA À MÃE QUE SE FOI

Por que te foste? E nós?
Nunca nos disseste que a vida
poderia continuar sem ti.
Não nos ensinaste essa parte.

E agora? Que será de nós?
Aonde levaremos nossas dores?
De onde tirar a graça de viver?
Qual a graça, agora, se te foste?

Tu nos deste o amor pela vida!
Agora, te apartas desta vida ...
Por que? Aonde foste, afinal?
Que há de maior que o sol?

Por que? Por que te foste?
Onde haveremos de te encontrar ?
Se soubéssemos que viver é tão triste...
Ah! Por que não nos ensinaste?

UMA MANHÃ... E SÓ...

Uma manhã de verão
e só!
As ruas se movem,
tímidas,
cinzas...
Alguns olhares,
cabeças baixas...
solidão compartilhada...
Um café consola,
um sorriso da balconista...
A trilha incerta da vida
acena de janelas
e carros que cantam e dançam.
O homem ao meu lado,
também a confiar no café,
parece soldado
na mesma trincheira...
Somos iguais!
Vozes caladas e corações atentos,
esperanças distintas,
tão próximas,
cúmplices,
ambos queremos o ar
puro e gratuito
de uma liberdade estranha,
desconhecida,
mas sagrada, sonhada...
Dois homens, dois cigarros,
duas histórias que se atrelam,
se misturam
e se negam.
A vida nos bate forte
em repentino golpe da brisa;
nos olhamos,
desviamos as visões.
Seguimos estáticos
nossos caminhos...
O tempo nos acena:
o dia não espera,
a morte está vigilante...
Talvez outro café,
mais um cigarro?
E, quem sabe, outros olhares,
outras brisas...
A manhã segue,
e nós a seguimos...
até onde ela quiser...

VIVER SEM PAIXÃO

Que pode o humano sem paixão?
Um viver vazio, insosso,
perdido...
Sem o pulsar de vida
em doses de febre delirante,
sem o sonho repentino
em cada  pensamento,
em cada passo... de que vale a vida?
Quem pode, das voltas do mundo,
do desenho das estrelas,
do riso da criança,
retirar alguma beleza,
se em seu peito não estremece
um coração apaixonado?
Que é viver, se as horas passam
apenas, sem trazer esperança,
desejo ou angústia?
Que pode o humano sem paixão,
sem a dor da tarde solitária,
o estridente silêncio de um telefone
ou a cantiga suave de um bilhete que chega?  
Que é viver sem paixão?
Talvez trocar o universo pelo nada ...
Ou tingir a morte de azul... falso...
Fazer do vazio uma vida de mentira...